estaríamos mejor con lópez obrador

zapatos canadá

Pues bien, ya sin el frac del texto anterior, ai les va

atendiendo la invitación de alejandro propongo como tema "señorita laura, los de canadá no me quieren dejar entrar". si el tema no está a tono me lo hacen saber, no descarto estar fuera de ritmo.

Me parece ridícula la reacción "vengativa" de nuestro gobierno al pedir visa a los canadienses que quieren venir a méxico. al margen de discursos humanistas e igualatorios, hay que reconocer que no somos iguales, que nos guste o no, somos un país tracalero y cursi. ponerle trabas a ellos que vienen de asueto sòlo afecta a la ya de por sì vapuleda industria turística nacional. si nos ponemos al tù por tù pasará que mejor se irán a Cuba o Costa Rica o a donde se les hinche.

personalmente puedo dar fé del abuso de la buena fé en que nacionales de mala fè han incurrido. aqui en vallarta vi un anuncio ofreciendo "trabajo en canadá". hice cita y lo que me ofrecieron (por módicos 5 mil pesos y un boleto a toronto) fue fabricarme el estatus de asilado político, mediante falsificación de documentos, insertos en la nota roja de algùn periódico que se prestara (y vaya que se prestan) donde constara que me dieron un balazo o por lo menos lo intentaron, o que algún albañil inconforme con su destajo intentó atinarme a la cabeza con un bote de mezcla, etc etc.

entonces como dice una de mis referencias filosóficas permanentes, "no nos hágamos tarugos botija", este asunto nos exhibe ante el mundo como inmigrantes no deseables. aqui es donde hace falta decoro, y que la Secretaría de Relaciones Exteriores emitiera un comunicado lamentando no la medida canadiense sino las causas que la provocaron.

pero insisto, en este país cursi y sensiblero, parece que es mucho pedir

invitación a guadalajara

Estamos de fiesta.

Por eso los globos y serpentinas, los botes de aluminio a modo de maracas, las botas de avestruz recién boleadas (con jabón de calabaza, lógicamente), por eso hoy no estamos pidiendo cooperación, es más, permítanos pagar su boleto, permítame, señor conductor, regalarle una coca y unos duritos con chile.

Señores pasajeros, no se distraigan, la función empezó hace 20 años, y promete continuar.

Insistimos: estamos de fiesta.

Llamarse Eduardo y que te digan Lalo, no tiene nada de particular. Pero Apellidarse Quimixto Chacala, entonces sí aguas, la cosa cambia y atrás de la raya que estoy trabajando.

No sé puede salir a las calles de Vallarta sin toparse con Lalo en persona o cualquiera de sus muchas personas. Porque a Lalo todos lo conocen, y los que no, se hacen. Con 20 años de siembra es imposible no cosechar. A Lalo lo saluda el opisí, la señora que vende bonais afuera de Woolhort, los que dirigen estaciones de radio y suplementos para adulto joven contemporáneo, los emos del Parque Hidalgo, la gente a pie, de a carro y de a caballo. En Guadalajara, quizá sin saberlo, una compañía gasera invade todos los días el espacio aéreo tapatío, con un jingle que a muchos nos suena quimixtiano. Zeta Zeta Zeta Gas (el gaaaaaaaaaaaaaaaaasss).

Como ya se dijo arriba, perdonen que insista, pero es que estamos muy contentos, y cómo no estarlo. Que cada quién se dedique a lo suyo, que cada quien tome el camión que lo lleve (o lo aleje) a su destino. Que chingue a su madre la gramática, que se mueran los feos, recórranse por favor, atrás hay lugar, que los que quieran oír oigan, porque, damas y caballeros, llega, hasta la comodidad de su asiento, una vez más, el señor poeta, Lalo Quimixto Chacala (- aquí van los aplausos-)



Puerto Vallarta Jalisco, junio de 2009

invitación

a mi también me duele la viceversa

En tanto escribo sobre la partida de Mario, el bueno de Mario, plagio-comparto este texto de Gustavo Íñiguez (vidavueltas.blogspot.com

Adiós a Benedetti o viceversa
Y volvió siempre. Después de cada exilio, Montevideo. Así con su táctica y estrategia, el escritor uruguayo a sus 88 años, buscó como siempre la vida, para darse cuenta que se la habían escondido de una vez y para siempre (entiéndase de forma interrogativa). El abuelo de la poesía latinoamericana nos dice adiós y nos deja permaneciendo sus palabras. Y volveremos a soñar con cada verso, y esteremos alargando su existencia como si él siguiera ahí, en algún lugar del Uruguay, viendo por una ventana el mundo entero y escribiendo la más completa de sus obras.

Un mensaje de texto con la noticia, esas que vienen con cara de triste: Ha muerto Benedetti. Y creí que había que guardar un silencio profundo. Estoy convencido que lo último que debemos hacer cuando muere un poeta es guardar silencio, entonces comencé a repetir para nadie, los versos que venían a mi memoria. Pero la muerte nunca/ se impacienta / seguramente porque / sabe mejor que nadie / que los sobrevivientes / también mueren.

Recordé entonces una de esas ideas que saltan en los insomnios. Por qué salir de la vida en su forma más elemental: la muerte. Me di cuenta de que él había encontrado su táctica y estrategia para quedar triunfante, sobreviviendo en cada una de sus obras, donde cada vez que se abra un libro, se repita insospechadamente uno de sus versos, regresará del universo paralelo en el que ahora camina, para hablarnos suavemente, para contar historias y sus palabras seguirán fraguando amores en algún lugar, en cualquier parte permanecerá con voz de viento atando los nuevos corazones.

Adiós a Mario Benedetti, que merece que doblen todas las campanas, que merece la gloria de la tierra antes de que sepa si ha llegado al cielo, que se entere que aquí de cuando en cuando, las bocas repetirán su nombre, y no habrá exilio suficiente para que algún oído no escuche sus palabras. Hoy debemos decir que Benedetti se ha librado de la muerte, pues los diarios se llenan de noticias, diciendo que se ha ido el poeta, y es precisamente hoy que para mí es más claro, lo veo venir, llegar con todas sus cicatrices, con todos sus desvelos, con su total incorrupción, sus ganas de hombre y seguirá buscando a su mujer en lo oscuro.

Su muerte física nos regala el pretexto de elevar su propia oración, su padrenuestro latinoamericano:

no nos dejes caer en la tentación

de olvidar o vender este pasado

o arrendar una sola hectárea de su olvido

ahora que es la hora de saber quiénes somos.

Hasta pronto, aquí esperaremos a que vuelva como siempre del exilio. Montevideo debiera preparar no su adiós, su bienvenida.

Mario Orlando Hamlet Hardy Brenno Benedetti Farugia nació en Paso de los Toros en Uruguay un 14 de septiembre de 1920. Autor de más de 60 obras. Formó parte de la generación del 25, movimiento que revolucionara la literatura en su país y formó parte del boom latinoamericano de los 60.

La Metralleta diez

uno

Casi siempre resulta tan difícil que, despedirse, debería ser una carrera técnica. Recuerdo una canción que no puedo asegurar fuera de Las Jilguerillas, pero de su época sin duda, y dice así: “Cual de los dos amantes/ sufre más penas/ el que se va o el que se queda/ el que se queda se queda llorando/ y el que se va, se va suspirando”. Supongo además que, en el verso de César Vallejo –hay golpes en la vida, tan fuertes, yo no sé- están incluidas no sé cuantas, pero sí una honda y sentida, una dolorosa despedida. La idea o creencia general es que sufre más (en una separación) el abandonado que el abandonador, pero para nuestros adentros sabemos que no siempre es así, que por más paliativo que el tiempo pudiera ser, por muchas canciones que digan que el tiempo todo lo cura, también es cierto que el tiempo todo locura.


dos

La semana pasada vencí la tentación de escribir sobre la influenza. Eran momentos de mayor incertidumbre que los actuales. Existía saturación de voces, emisarios del mal, infor y seudoinformadores, al margen de sus buenas o torcidas intenciones. Los pocos días transcurridos permiten ver las cosas, si no con una perspectiva de pent house, sí con la visión de una pequeña loma. Lamentable me parece el giro de las televisoras (las dos clásicas y hermanas gemelas) que, agotada la psicosis nacional, invitan a tomar represalias contra los países que a su ver se han mostrado xenófobos y discriminatorios con México. Es como incitar a matar matones. Recalcan por ejemplo la solidaridad de nuestro país con los argentinos que vinieron huyendo (de crisis económicas y políticas) y pretenden mostrarlos malagradecidos. Se les olvida que la crisis que en este momento vive México , amén de económica y política, es preponderantemente sanitaria. Las medidas que gobiernos extranjeros tomen para proteger a su población son tan válidas como las que ha tomado el nuestro. Y no hay que olvidar que China por ejemplo, además de poner en cuarentena a los mexicanos que han ido allá, también envió ayuda en metálico y en especie. Más congruencia no se les puede pedir. Jorge Castañeda, ex secretario de relaciones exteriores lo resumió en una frase: los países no tienen sentimientos, tienen intereses.


y tres…

¿ Por qué seguimos celebrando el 5 de mayo, cuando se ganó una batalla, pero no la guerra?. Celebrarlo es hacer apología del “ya merito”. Es como si celebráramos que México le iba ganando 1-0 a Argentina en el mundial de Korea-Japón, a pesar de que al final se perdió el partido. En cambio, hay que celebrar por todo lo alto este 10 de mayo a nuestras madres, las únicas capaces de vernos hermosos siempre; incluso en un ultrasonido a los 5 meses de embarazo.



¡tamarindo!

Se va el caimán, se va el caimán, se va para Barranquilla. Todo cae por su propio peso, si no pregúntenle a Juan Gabriel. Se acaba la papa, se acaban los melones, se acaba la sandía, también el aguacate. ¿ y la cosecha de mujeres?. En tanto dura la contingencia sanitaria la Secretaría de Salud recomienda no hacer el amor puercamente. La semana pasada fui a Sonora y la encontré bella, sana, incomparable. Una amiga de Hermosillo me dijo que padece un efecto secundario de la influenza. A causa de los días encerrada en casa por la contingencia, se ha vuelto refridependiente. También estuve en Tuxtla Gutiérrez, tierra del Poeta con mayúscula, Jaime Sabines. Muchas bardas grafitedas con sus versos. Salud por eso.

Si le interesa seguir leyendo esta columna, búsquela en la-metralleta.blogspot.com

Esta metralleta se autodestruirá en nueve...ocho…7…3…dos, …. ¡boooom!.

12 meses sin intereses

a Los Irresponsables

Porque tiene a Chita dijiste, y te soltaste riendo como loca, como drogada. Debí decirte que no entraras, que en ese momento lo que menos me importaba era saber por qué Tarzán no necesitaba un cuchillo, que regresaras otro día, que no estaba el horno para bollos y que, al contrario del eslogan de tu prendedor, yo no me sentía magnífico ni me interesaba saber cómo. Que me dejaras seguir leyendo los económicos, que ya tenía suficiente con la invasión del espacio aéreo por parte del vecino con sus discos pirata de pasito duranguense y el dj bucanero y la matraca traca traca, la matraca traca ta, y, por si fuera poco, el camión de zeta zeta zeta gas.

Debí decirlo, pero no lo hice. Te dejé seguir con la demostración de polvos, pomadas y cuanta cosa traías en tu negro maletín. Dijiste que te sentías rebosante de energía, que antes te cansabas con el menor esfuerzo y que ahora que tomabas los productos eras capaz de caminar desde Empalme hasta Hermosillo sin escalas, ganar un concurso de cha cha cha y descargar un trailer de sandías en la central de abastos. Que por qué no me inscribía, que ser socio me traería increíbles beneficios, que el producto me saldría a precio de distribuidor y que la cuñada del primo de tu vecina (que fue la que te inscribió) acababa de regresar de Las Vegas de la convención de líderes triunfadores sin fronteras, y que el año pasado fue a Monterrey, y conoció a gente de todo el mundo y se tomó fotos con Alex Dey , le autografió un libro bien bonito y en la conferencia les dijo que no fueran negativos, que todo estaba en la mentalidad y que no le hicieran caso a las gallinas que tiene alas pero no saben volar, que fueran como las águilas, o como el sapito sordo que llegó a la cima porque no escuchó a los que le decían te vas a caer. En resumidas cuentas, que la gente era bien quién sabe cómo.

Entraste pero no supiste a donde. No necesitaba nada de lo que vendías. Más bien no necesitaba nada; sólo dejé que se juntara el hambre con las ganas de comer. Llegaste a venderme polvos y no te diste cuenta, pero por dentro me estaba carcajeando. Me reía porque llegaste cuando se estaba cumpliendo un año de mi lucha a muerte contra el pinche polvo que no sabes de donde sale pero no se acaba. Desde que ella se fue no hacía otra cosa. Me corrieron de la morgue y busqué otro trabajo, pero ni de seguridad privada encontré. Me refugié en la campaña de limpieza doméstica más frenética, permanente y obsesiva que se haya emprendido jamás. Hubo un tiempo en el que gastaba la mitad de mi sueldo en fabuloso, maestro limpio, esponjas y aromatizantes. Ya después gastaba menos, porque encontré un expendio de productos a granel.

También te dejé entrar, debo admitirlo, porque eras guapa y venías sola; no como las testigas de Jehová que ni lo uno ni lo otro. Pinches testigas. No pude evitarlo; quería seguir viendo la cadenita de oro que traías. Me gustó cómo se perdía la virgencita en la comisura de tus pechos; lo ajustado del pantalón braxton que alguna vez fue azul.

¿Le vas a las chivas?, preguntaste, como si no hubieras visto los posters colgados y la foto que me autografió el Bofo Bautista. Hiciste que me acordara de la vez que me agarró la lluvia en el periférico. Me refugié debajo de un puente peatonal y prendí un cigarro. Luego llegó un tipo y de los 50 metros cuadrados que había disponibles viene y se planta junto a mi, y me dice: ¿ta lloviendo rete recio edá?

La Metralleta judicial

En este país matar sale muy barato. Esta frase, dicha por una víctima de los atentados en el metro de Madrid en 2004 (11-M), es válida perfecta y actualmente en México. Matar sale muy barato.

La frase, además de ser cierta, tiene contundencia y sonoridad, por lo cual, queda en el aire para quien la quiera trabajar con intenciones literarias, cinematográficas, etcétera.

Ya casi se cumple un mes del lamentable suceso donde madre e hija perdieron la vida atropelladas por José Guadalupe Rodríguez Solís (PPM). Y esperando equivocarme, creo que conforme transcurra el tiempo se irá diluyendo la posibilidad de que a dicho personaje se le finque responsabilidad.

Por naturaleza y pusilanimidad, todo deudor siente que aunque no pague, pasados unos días su deuda queda cancelada y ay de aquel acreedor que se atreva a reclamar su derecho. A estas fechas es muy probable que, para su fuero interno, PPM no sólo no se sienta culpable, sino que esté pensando reclamar los daños causados a su carro por las víctimas. Una persona que no tiene, ya no digamos respeto, alguien que no tiene la más flaca idea del valor de la vida ajena, seguramente dará más valor a sus “padecimientos” y propiedades que a nada. “Chale, que gacho quedó el Cadillac, todo abollado, y el faro roto sale rete caro, y no es fácil de conseguir. A ver si hay chance de que me lo compren en el H. y lo hagan pasar por una lámpara del alumbrado público”.

Haciendo un poco de memoria (historia sería mucho decir cuando lo que sigue ocurrió en esta administración), cuando se escapó de Las Juntas quien asesinó a un turista ( cerca del San Javier, por robarle una cámara), muchos pensamos que el alcalde había sido víctima de la traición y/o incompetencia de los encargados de la seguridad pública. Personalmente le di mi voto de confianza. Volviendo al presente, y en vista de lo visto, habrá que ver lo que viene.

Al ser jefes del poder ejecutivo, los alcaldes son más visibles y conocidos que otros funcionarios, por ejemplo, los del poder judicial. Se sabe que en México no existe una verdadera división de poderes. Digo esto porque aunque Javier Bravo pudiera haber dado pie a los señalamientos que se le hacen, el asunto está tomando tintes y rumbos extraños y, no se percibe la acción de quienes están obligados a actuar. Bravo se está llevando las críticas por toneladas y, parece por momentos olvidarse que el protagonista de este pandemonium se llama José Guadalupe Rodríguez Solís; tanto ruido distrae y el malestar social, merecido o no, está golpeando más al alcalde que al autor material (homicida imprudencial o lo que la autoridad determine) y a las autoridades judiciales.

Ese es el precio, supongo, de encabezar una administración y ser tan conocido como Valentin Elizalde. En estos momentos estoy mucho más inconforme y desconfiado con la actuación del Poder Judicial que del ejecutivo, pero francamente no sé quien lo encabece en Vallarta o que nombre poner para sustituir el del alcalde. O no sé si esto obedece a reglas no escritas de la política turbia donde uno pone la cara y campea el temporal, y otro hace como que investiga, como que no me acuerdo, “como me duele que te saquen a bailar, que te empiecen a apretaaaaar”.

¿De dónde van a salir buenas autoridades si el tejido social- algo así como las fuerzas básicas- se está destejiendo?. Un síntoma de esto es el absoluto y sepulcral silencio que ha guardado, a mi ver, el otro diario local que además de Tribuna merece ser leído. Tal mutismo no puede ser casual y alguien está pagando por él. Y ese alguien somos todos; todos estamos pagando con dinero y en especie. Con metálico porque no creo que nadie pague de su bolsa lo que pueda tomar de la bolsa pública. Y en especie, porque cuando se guardan silencios cómplices, todos, absolutamente todos, perdemos algo de libertad.

La Metralleta perrona

Era callejero por derecho propio
Alberto Cortés


Voy a quedar en deuda con el autor de la siguiente frase porque no recuerdo donde la leí: “estaba solo y desamparado, como perro en el periférico”. Antes de vivir en Guadalajara, periférico me sonaba más a pieza de computadora que a trailer sin frenos en una pendiente pronunciada, que a motociclista dando vueltas en el aire, que a french poodle en sus minutos finales.

La vida moderna rinde culto a la rapidez, a lo inmediato, es como un toro embistiendo, y la única forma de parar es morirse o hacerse a un lado y dejarlo pasar. Esto último es lo que los perros hacen. Dejar pasar los coches, esperar un turno que nunca llega, tratar de cruzar una calle para llegar al otro lado con la ilusa esperanza de que allá no estará ni solo ni desamparado, creyendo que allá los filetes cuelgan de los árboles.

Es probable que un can no piense lo arriba dicho y todo sea un viaje del autor que de tanto leer a José Emilio terminó escribiendo pacheco. Puede ser. Claro que puede ser, pero en lo que se descubre por dónde le entra el agua al coco, podemos salir a recorrer las calles de la ciudad, específicamente el Periférico y la carretera a Chapala. Perros más, perros menos, se encontrará cerca de 50 ejemplares adheridos al pavimento.

Hablo de un día cualquiera, de lunes a domingo, como dicen algunas empresas por adornarse, las 24 horas, los 365 días del año. Escuché decir que eso pasaba porque eran perros callejeros pero no es así, es decir, esa no es la única causa, porque lo mismo se encuentra un perro eléctrico (corriente pues) que uno de raza (osea tú me entiendes we), pastor alemán, labrador, pekinés, y otros que he visto en enciclopedias pero no recuerdo su nombre. Igual que con los humanos, en el periférico la muerte y las llantas agarran parejo con perros de abolengo y perros anónimos, sin importar si se llama solovino, firulais, coqueta, rudolf, dino, kaiser, nerón, bruno, scooby, ayudante de santa, hans, fifí o rin tin tin.

El fenómeno es tan real como lastimoso. Tan evidente, que en mayo de 2004 durante la Cumbre de América Latina, el Caribe y la Unión Europea se habilitó una cuadrilla especial encargada de patrullar de manera permanente y recoger los cuerpos en el trayecto que recorrían los mandatarios y sus comitivas del aeropuerto a la ciudad.

Que el perro es el mejor amigo del hombre es una frase del imaginario colectivo. Hay canes para los que llevar una vida de perros significa tener privilegios (estéticas, hoteles, boutiques) inaccesibles para algunos humanos y es difícil establecer quien en la relación es el dueño y quien la mascota. Pero hay otros y son mayoría, para los cuales los hombres no somos ni sus dueños, ni sus amigos, para los que sencillamente, no somos nada.

Reza el refrán que el que tenga tienda que la atienda. Lo mismo es aplicable para las mascotas, y bien haríamos en no tenerlas si no podemos darles un trato que pueda calificarse de decente para arriba.

La Metralleta marchante (6/10)

uno

Escoger el tema a tratar es la mitad del trabajo para escribir una columna. A veces los tópicos se esconden y otras saltan como chapulines en comal. Pero hay temas que por moral, ética, compromiso social o las mangas del chaleco, uno no puede evitar, o mejor dicho, dejar pasar.

El tema de este momento, desafortunadamente trágico, es el crimen (¿de qué otra forma llamarlo?) cometido por José Guadalupe Rodríguez Solís, para fines prácticos, en lo sucesivo PPM. Hoy se cumplen 13 días del hecho y si no estoy mal informado, PPM sigue libre gracias a la desgraciada salud social en la que agoniza este país, a esa treta legal que llaman amparo y a la apasionada protección del aparato de gobierno con el señor presidente municipal javier bravo (por favor, correctores de estilo, con minúsculas) a la cabeza.Y hablo de salud social porque un crimen de tal magnitud y tan evidente, sólo puede quedar impune en un contexto sifilítico y delirante como el actual. Lugar común es decir que ni el propio Kafka hubiera escrito lo que está sucediendo.

Apasionada protección, repito, porque no encuentro otra explicación, no veo otra justificación aparte de las bajas pasiones para tratar de presentar como culpable al llevado y traído (literalmente) Joven Alexander, en lugar del confeso (imprudencial si se le quiere poner adjetivo calificativo al sustantivo) responsable, el malhadado, pusilánime PPM. En otros términos hablaría del señor PPM si tras el accidente se queda en el lugar, llama una ambulancia y se pone a disposición de las autoridades. Pero el hubiera no existe, y el iba es un impuesto.


dos
Estoy listo para acudir a la marcha para pedir justicia y aplicación de la ley. Estoy esperando la convocatoria de quien se decida a encabezarla. Si ya hubo una marcha (medio fresona y socialité) cuando lo del joven Martí, es de esperarse que con mayor razón la población responda al llamado de los líderes (políticos, sindicales, sociales, religiosos, morales, intelectuales) cuando estamos hablando de un suceso local, que nos atañe y no podemos hacer como que la virgen nos habla, porque hacerlo es aceptar que estamos indefensos y en las manos de los rufianes, quedarnos callados equivale a esperar turno para ser arrollado por un Cadillac.

Marcharían los familiares, amigos y vecinos de las víctimas. Creo que a esa marcha también iría Gustavo Iñiguez, Ab Cronos, Milton Tovar, Citlali Ávalos, Lalo Quimixto, Javier Fabris, Baldwin. Quizá también mis grandes amigos del Tintero. Pero sin duda, iría todo ciudadano informado y consciente de que interesarse por el vecino, cuidarle, apoyarle, es hacerlo por el bien de uno mismo.


Miguel Angel Preciado y Salvador Cosío ya marcaron la pauta al interponer demanda legal, para darle toques en los testículos al aparato judicial que se supone debe actuar de oficio. La oposición tiene una oportunidad que ni mandada hacer, no para lucrar, sino para encabezar y encauzar el descontento ciudadano, con lo cual cumpliría con, a mi ver, la más importante de sus funciones. Incluso, el mismo Salvador González Resendiz daría muestra de tamaños, de no quedarse en la inmovilidad y silencio, si no cómplices, sí consentidores y gremiales.

Resumiendo, me parece que todo está listo para el baile, pero a falta de Don Cruz Lizárraga, se requiere quién dirija a la banda. Con decirle que, sin conocerlo personalmente, Maximiliano Lomelí no es santo de mi devoción, pero lo sería en automático, junto con Javier Orozco si convocan a una marcha harto justificada, mucho más que la otra que, aunque lo nieguen, coordinaron. Julia Baumgarten, Efrén Calderón, ¡despierten!.Señor Ignacio Guzmán, gánese mi voto. Carajo, prometo, después de varios años sin ir a misa, regresar al redil del Señor, al camino de los justos, si el padre Ibarría tiene a bien asistir y/o convocar, ganando de paso el respeto y cariño fiel que tengo reservado para Don Miguel Hidalgo y Costilla.

La Metralleta cursi (!bah!)

Cada quién con sus filias, fobias y asegunes. En lo que a mí respecta, democrático lector, cuando redacto prefiero evitar las comillas (“”) . Ciertamente cada signo de puntuación (coma, guión, dos puntos) cumple una o varias funciones que justifican su existencia, pero uno se da sus mañas para evitarlos, pervertirlos o reemplazarlos con otros recursos.

En el caso que nos hoy ocupa, las comillas son fácil y perfectamente sustituibles con apóstrofes, viñetas y, con mayor efectividad, por la letra cursiva. En este momento se me ocurre hacer un guión televisivo que se llame “lo que callamos las cursivas”.

Las comillas me parecen una señal bastante obvia que limita la comunión lector-escritor. Son como risas grabadas, o instrucciones para que la gente llore no cuando la película lo conmueva, sino cuando el director dice que hay que llorar. La letra cursiva es un guiño al lector; es hacerlo cómplice y darle entrada a la burla, risa o ironía pero sin forzarlo, algo así como esos toqueteos leves que se dan los bailarines para indicar la vuelta, redoble, adorno o movimiento a ejecutar.

Insisto (bueno, no recuerdo si ya lo he dicho), a este intento de país llamado México le sobran palabras (y diputados y senadores) y le faltan ejemplos. Menos ruido y más nueces.”Menos ruido y más nueces”. Menos ruido y más nueces.

Dicho lo anterior, aquí va el ejemplo con su respectiva explicación.

1) Yo apoyo al presidente Calderón, porque no quiero que la droga llegue a mis hijos.

2) Yo apoyo al presidente Calderón porque no quiero que la droga llegue a mis hijos.

3) Yo apoyo al “presidente” Calderón porque no quiero “que la droga llegue a mis hijos”.

En el primer inciso estoy diciendo que creo a pie juntillas en el primer mandatario de la nación, y que los narcos son unos desalmados escondidos tras los matorrales y árboles de las primarias que quieren darle droga gratis a los niños burlando la vigilancia de padres y maestros, y que hay que vigilar de cerca al señor de las paletas porque sabrá dios que más( aparte de paletas) pueda traer en el carrito.

En el segundo inciso pongo en tela de juicio, para empezar, que el señor Calderón sea presidente, cosa por demás ociosa a casi tres años de su mandato. Para continuar, con las cursivas digo que no creo para nada en su guerrita inventada y costosa, que su cruzada contra las drogas es demagógica, absurda y tan cara que ya están teniendo que desviarse recursos que eran para obras y programas sociales, hacia la compra de armas al bien intencionado gobierno estadounidense. Ni se imagina la de hospitales, kilómetros de carreteras, puertos y demás cosas que se pueden hacer con ese dinero destinado a tirar balas de salva y desatar una violencia que antes de que llegara el señor Calderón, no existía.


En el inciso tres digo lo mismo que en el dos pero con escaso respeto a la inteligencia de mis escasos lectores, cosa que jamás firmaría.

De los tres incisos firmo el segundo, siempre y cuando aparezcan las cursivas, porque en la entrega anterior me hicieron el favor de quitarlas y, entre crítico y apologista, huelga decirlo, hay un cerebro de diferencia.

Pásela tropical.

ps: Saludos para alvarito esperando que se rompa una pierna

La Metralleta tutifruti

uno
Si este columna fuera interactiva usted podría escoger entre varios temas, el que quisiera leer. Pero no; este espacio no es interactivo ni soy Adal Ramones para preguntarle si quiere monólogo, ni el presidente Calderón para preguntarle si le gustaría que le construya una refinería en el lote baldío que está en su colonia. Es probable que hoy sea viernes, pero no apueste su casa a ello. Bien podría ser sábado, miércoles, oxxo, jueves o la tigresa del oriente. En estos tiempos no se sabe, y hacen que me acuerde de mis tías Angelita y Esther, que dicen que todo está muy cambiado, que ya no es como antes. O de doña Gertrudis que, como se esta quedando sorda dice que los gallos ya no cantan, que nomás el pico abren.


dos
Es fácil perderse en la marejada de datos, cifras, porcentajes, etc, etc. Y más cuando no faltan líderes de opinión que se sumen al desgobierno generalizado de los años recientes. A la palabrería hueca le hacen falta ejemplos y, para no sumarme, aquí le va uno. El IDE, entre otros, (impuesto a los depósitos en efectivo) es un impuesto absurdo, gandalla, contrario a la moral y los valores de las buenas conciencias gobernantes porque no es otra cosa que un robo del 2.5 % de las personas que tienen ingresos mayores a 25 mil pesos y deciden depositarlos para no meterlos bajo el colchón. Si usted vive en Vallarta, le venden un departamento en 400 mil en la Versalles y se los va a prestar un familiar de Tijuana mediante depósito bancario, dígale adios a 10 mil pesos porque su banco se los retendrá y usted nomás dispondrá de 390 mil. Acaba de hacer su contribución para que la droga no llegue a tus hijos.

tres
Qué divertido es leer el Mano a mano. Al menos a mi me lo parece y, salvo que alguien me dispute el puesto, me declaro presidente del club de lectores de dicha revista de anuncios económicos. Encuentra uno allí de todo, y no digo casi de todo, porque faltaría a la verdad. Allí contacté a quien me vendió el colchón sobre el que tan plácidamente duermo. De allí conseguí un librero y una cómoda por los que no tuve que pagar más que el flete porque a su antigua dueña le estorbaban. Mi vecina, al ver que su perrita fina se estaba poniendo lubricosa, y con un temor nada injustificado a que abusara de ella uno de los tantos perros eléctricos (corrientes quise decir) de la colonia, puso un anuncio en esta bendita y eficaz revista,( red de redes, luz de luz, dichosos los que acuden al mano a mano porque sus ruegos serán escuchados, y su reino no tendrá fin sino hasta el siguiente viernes antes de las diez porque después sólo se encuentra un ejemplar en el mercado negro y hay quienes perdieron la vida al resistirse a un asalto donde con pistola en mano les dijeron arriba las manos y suelta ese mano a mano, hermano) el cual les transcribo porque, déjeme decirle, yo le ayudé a redactar: Hola perritos preciosos, soy una hermosa y coqueta perrita french que busca novio para hacer muchas travesuras. Llama ya, estoy impaciente por escucharte ladrar. Y a continuación un número telefónico que me parece impropio poner aquí.

Lo que si le cuento es que ese mismo viernes en la tarde llegó una señora en una Expedition guinda con lentes Versace negros y una bolsa dorada (Louis Vuitton supogo). Mi vecina le abrió, y dejaron a los tórtolos en el patio trasero, mientras ellas, mutuamente, se decían linduras sobre sus uñas decoradas y su cabello de zorrillito.

La Metralleta urbanista

Pocas veces leí a Peter Gray mientras estuvo vivo; lo suficiente para notar que es (fue) uno de los escasos casos de extranjeros avecindados en Vallarta que le aportan al puerto sus ideas y visión con fines de mejorarlo.

Particularmente recuerdo una de sus entregas a la prensa en la que decía, palabras más palabras menos, refiriéndose a los altos edificios que se construyen en estos tiempos, que el cambio de rostro de la ciudad era ya indetenible, y que en vez de estar sumando voces sin ton ni son al ruido colectivo, lo importante era promover (pedir,exigir, reglamentar, etc) arquitectura de calidad y no sólo cajas de cereal en vez de edificios con porte, presencia, identidad.

Honestamente, viajero y cosmopolita lector, ¿Cuál (es) de los enormes edificios construidos recientemente merece insertarse en la arquitectura recordable?, ¿Cuál de éstos le aporta identidad a Vallarta, de la forma en que lo hace La Ópera a Sydney o Las Petronas a Kuala Lumpur?.

Guardando las proporciones, muchas de estas moles me remiten a barriadas de apartamentos de Guadalajara que no sólo parecen un litro de leche Lala, sino que además están pintados y rotulados con ésta y otras marcas de chicles, cerveza y hasta condones. Si no le gusta que le cuenten, desconfiado lector, por Lázaro Cárdenas, rumbo a la central camionera, hay uno de estos fraccionamientos. No sé como se llama pero lo he bautizado como Oxxo Multifamiliar.

Regresando a Vallarta y al burrito con zarape, me parece que el pueblito típico con playa aún existe, y existirá unos años más si se detiene la depredación de la franja comprendida entre El Andariego y El Caballito de Olas Altas (de largor) y de la playa hasta el libramiento (de anchor). Con respecto a la montaña, para seguirla viendo tenemos dos opciones: irnos a vivir a Las Juntas y Los Veranos, o comprar un cuadro en formato grande de Roberto Bermejo.

Pero Vallarta no sólo está creciendo hacia arriba; también hacia adentro y los lados. Y sin ser Nostradamus, igual que predije que el Atlante se iría a Cancún, ahora predigo que Fluvial Vallarta de ser una de las zonas más cordiales (visualmente hablando) de la ciudad, en breve será imposible diferenciarla de Las Quintas de Culiacán, o yendo más cerca, de Ciudad del Valle en Tepic. Ambos desarrollos fueron en su momento y respectivas ciudades ejemplo de integración entre residencias y vegetación nativa. Sinceramente espero equivocarme, pero teniendo en cuenta el valor ficticio de los terrenos y la notoria tendencia al cuchitrilismo (palabra tomada del Dr. Baños), me preguntó hasta cuando seguirán en pie las enormes parotas, tules e higueras que embellecen Fluvial.

Si Puerto Vallarta fuera una muchacha, todo lo hasta aquí escrito tiene que ver con su apariencia. Pero si quisiéramos saber más de ella, aparte de mirar sus partes redondas, sería importante hacerle un chequeo médico para descartar que le vaya a dar un paro cardiaco en la noche de bodas. Con esto quiero decir que hay que ver como anda de la circulación, lo cual nos llevaría a hablar de las calles y el cada vez más atorado tránsito por la ciudad. Pero eso (quizá) será tema de otra entrega.

El rostro vernáculo del puerto ya está más que definido con las fachadas blancas y los techos rojos, pero falta proponer y forjar el semblante del Vallarta-Urbe moderno que marque diferencia para que no se le confunda con una mezcla entre Taxco Guerrero y Miami Florida.

Hasta la otra. Pásela bien.

La Metralleta investigadora

De unos meses a la fecha se habla mucho (y en todos lados) de la crisis. Con decirle que hace días desperté con el canto de un gallo y clarito escuché que decía: kiki ri cri kiri ri cri. Más tarde compré unas papas con chile afuera del Sams, en la parada de los camiones Medina. – Échele más chile, le dije al señor de las papas. No puedo, joven- me dijo- es que está bien dura la crisis.

A pesar de que ya eran dos señales, decidí no fiarme y realicé una ardua investigación; mejor dicho, sigo investigando, pero le adelanto los resultados obtenidos hasta ahora. Por si usted, hipotético lector, anda tan apurado y no tiene tiempo (ya ve que está dura la crisis) de leer esta columna hasta el final, aquí está la madre de todas las conclusiones a las que llegué: o la crisis es un invento, o no soy bueno para buscar.

Una noche fui a La Cantina (era miércoles creo) y estaba llena. Invité a bailar a una muchacha, y mire que soy tímido. Esta vez mi mayor temor era que la chica en cuestión me contestara: - no bailo, es que está bien dura la crisis. Total que dijo que sí y bailamos como cuatro de La Arrolladora. Para tener una segunda opinión, la invité a La Regadera. Supe que no era de aquí porque me dijo muy propia: - vamos, pero yo pago el taxi. El caso es que dicho karaoke-bar también estaba lleno y la cola para entrar estaba más larga que donde entregan la leche Liconsa. Como los caballeros no tenemos memoria, no le voy a decir a dónde fuimos después, pero también estaba lleno.

En el trayecto pasamos (por la Colombia) junto a las dos funerarias que están una muy cerca de la otra y, ¿qué cree?. Acertó, igual que los antros, también estaban llenas. Del precio y calidad de los ataúdes, a menos que lo invente, no puedo hablar. Además que, a las tres de la mañana, con una mujer guapa y a 60 por hora cualquier ataúd se ve de lujo.

Al día siguiente pasé a recogerla a su hotel, que también estaba lleno, y fuimos a comer al Coleguita. Dado el prestigio de este restaurante, me parece ocioso decirle como estaba. Lo que sí le digo es que este lugar me recordó a la selección mexicana en los tiempos de Aspe, Ambriz y compañía. Cero especulación.

Al baile del Chapo no fuimos, pero en la obra fue tema obligado porque casi todos (albañiles, fierreros, topógrafos, carpinteros, ingenieros, bueno, hasta los arquitectos) fueron y dijeron que estuvo lleno. Lino, el maestro de obra, me dijo que le gustó más Julión Álvarez, que porque canta very very very good.

Tuve que suspender la investigación- momentáneamente- cuando mi amiga (porque a estas alturas de la investigación ya éramos amigos) me dijo la frase favorita de las turistas para regresar a los locales a la realidad: - me voy mañana. Ya sin mi asistente, otro día fui al punto que estoy pensando adoptar como mi segundo hogar. Con decirle que allí escribí lo que en estos momentos (espero) usted está leyendo. Ni siquiera voy a decir su nombre porque si en otros lugares no encontré crisis, aquí menos. Música en vivo, botanas en raciones generosas ( y no hablo de jícama con chile) y por si fuera poco, alimento para el alma incluido, gracias al don de gentes y destreza mental de su anfitrión, Sergio Meza El Gallo, de quien tomo prestada su frase de batalla para despedir esta segunda entrega de La Metralleta:

¡Ahh qué ambientazo!

La Metralleta pornogràfica

En el cine, en la literatura y en el imaginario colectivo abundan historias en las cuales, con una fuerte suma de por medio, se trata de comprar la voluntad de hombres y/o mujeres para que cometan actos que ni de broma harían gratis. ¿Recuerda la cinta, una propuesta indecorosa?.

También está el chiste donde un tipo le pide a otro que acceda a sus lascivas solicitudes. Le ofrece cien pesos y el otro dice ofendido - ¿qué pasó compadre?, más respeto. Y así va subiendo el monto ofrecido y bajando la resistencia del probable prostituto. Total que la oferta llega a cien mil y cuando el otro se pone jubiloso y se dispone a despojarse de los textiles, el primero le dice:

No, si putos sobran. Lo que falta es capital.

Pero como casi siempre sucede, la realidad supera la fantasía. Recientemente en California, una mujer dio a luz y tuvo octillizos. Se llama Nadya Suleman, tiene 33 años y está desempleda. Además vive con ella su madre y seis hijos que ya tenía antes de estos ocho. Por si fuera poco (televisoras mexicanas, despierten) está a punto de perder su casa porque está vencida la hipoteca, que asciende a 24 mil dólares.

Lo anterior, de ser una situación trágica, gracias al morbo y a la desaforada sociedad gringa, se está convirtiendo en una historia de humor negro zopilote. Resulta que Vivid Entertainment, una empresa dedicada a hacer películas para adultos, le ofrece a Nadya un millón de dólares por protagonizar uno de sus filmes. Esto lo hacemos por ayudar, declaró Steven Hirsch un ejecutivo de Vivid, y gracias a la popularidad de la que Nadya goza actualmente.

Pocos después Suleman recibió una segunda oferta. Esta vez de Pink Visual, competidor de Vivid. Pink Visual promete suministrar por un año los pañales que consuman los octillizos, a cambio de que no filme el controvertido filme. Queremos –dijo Kim Kysar, gerente de Pink- decirle a Nadya que estamos con ella; que lo piense bien. Sabemos que puede estar desesperada pero no está sola; que piense en el estigma que acompaña a las estrellas de este género, y en el daño sicológico que podrían sufrir sus hijos en el futuro.

Si usted fuera Nadya, imaginario lector, ¿ con quién se quedaba?, ¿con melón o con sandía?, o mejor dicho, ¿con Vivid o con Pink?.

Si le interesa evaluar el dilema por el lado financiero, revise el siguiente ejercicio. Suponiendo que cada bebe usa seis pañales al día y que cada pañal cuesta un dólar, tenemos que la ayuda de Pink Visual asciende a 17,520 dólares, contra el millón que ofrece Vivid Entertainment. Es decir, si Suleman filma la película y compra por adelantado todos los pañales para un año, le quedarían 982, 480 dólares para cubrir la hipoteca y el probable daño sicológico que los niños pudieran sufrir.

Y claro, todos los que compraran la película contribuirían para una noble causa.



Por último quiero aclarar que La Metralleta pornográfica es el título de la primera entrega de esta columna, no de la película que Vivid Entertainment quiere producir, con Nadya Suleman en el papel protagónico.

Hasta aquí por ahora. Pásela chévere.

aceitando la metralleta

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